NO miren las letras como objetos que tienn que estar alineados y deacuerdo con todos los conbenios que protejen a sus mentes como una madre sobreprotectora y enrolados la N antes de la P la H en lugar de la F eccetera. Sean libres y tranformen nuestro acartonado idioma o si no cuando menos pensemos todos estaremos durmiendo mientras las moscas del orden y las estadisticas estaran sobrenosotros comiendo nuesta carroña paralisada. jugando con nuestra saliba seca.
primera lecciòn
Cómo puedo levantar al hombre desde mi anónima trinchera indecisa; desde un cielo socavado por el humo de la vanidad; desde este escepticismo justificado por los hechos.
Yo se que por ejemplo que los vaticinios del fin del mundo es el deseo del mal del aburrimiento; y es lo que justifica a los insensibles, a los egoístas que en su equivocación fabrican una felicidad a toda costa para sus pequeños beneficios y placeres- asiendo alarde de logros materiales o esclavizándose para conseguirlos por encima de otros pisoteando y dejándose pisotear- entrampados en sus contradicciones y sufrimientos pueriles. Y en ese escenario buscan desesperadamente salvarse del producto de su propia elección: una soledad que es como un cáncer que les carcome el alma. Luchan por una victoria sobre otro ser; porque nunca renunciaran a su orgullo mal criado; y viven todos los días deseando un papel en aquella película que reemplazó su razón. Y así según su personalidad o delirio quieren sentirse héroes, líderes; reyes o profetas; pero no por sus actos, si no más bien por la simple adulación de los demás: el éxito, las metas, el amor. Todo aquello sólo forma parte de una lista competitiva.
De los Idiotas
no implica estar callado, necesariamente,
en realidad en cuanto màs se es parlanchin
se cultivan las apologuia a lo màs sordido.
Y nuestra convivencia es tan liviana como
todo lo que afrora hoy por hoy en todo el
universo ( fìsico y virtual) y conectado.
Y nosotros con nuertro ingenio y talento
somos unos audaces creadores de aquel
silencio en particolar .
PERRO MUERTO
PERRO MUERTO
Carlos F. Ortiz
Cualquiera que en la calle se encontrase por casualidad con el occiso de un infortunado can se contactaba inmediatamente con el número que le correspondía dentro del eslabón de aquella cadena, y antes que retirasen el animal, conversaban, y todo era como la más normal de las reuniones con la diferencia que al centro yacía el cuerpo de un perro que había muerto en ese lugar.
Cautivado con mis propias deducciones y con la intención de querer formar parte de aquel exótico grupo me acerqué con un tanto de timidez pero con mucha curiosidad y no obtuve más que una respuesta en una vos floja y fría:- ya estamos justos si quieres tu grupo que no sean más de ocho -.
Así lo hice. Hablé con uno más de los tantos sujetos que deambulan con sus miradas escudillando lo que sucede en esta ciudad y le expliqué la forma para que él a su vez contactara a otro integrante totalmente desconocido uno de otro hasta formar este pequeño grupo.
Y llegó el día, encontré un perro que estaba repasado, con solo la mitad de sus extremidades, el pellejo total mente ensangrentado y arrollado sobre su cuello, la forma de su cabeza reposaba en un charco que arrastraba una estela roja de unos treinta metros donde se suponía había sido el impacto, con sus interiores, que aun brillaban con un vivo color, repartidos un poco más atrás de él.
No pude soportar por muchos minutos aquello. Esperé a que llegara el último y me retiré casi corriendo, con asco con desprecio. No tenía ganas de hablar. No tenía preguntas. Solo me despreciaba como si fuera un carroñero, vacío y decadente - que triste, que pérdida de tiempo- me decía. Los demás se quedaron ahí y en otra oportunidad los pude ver de lejos. Estaban los ocho disfrutando de aquel exótico panorama, saboreando seguramente aquellas revelaciones y verdades que aquel ambiente les proporcionaba, quedándose sólo lo suficiente y escapando uno a uno con su anonimato, guardándose cualquier realidad y compromiso para no pagar y en definitiva hacer:¨ PERRO MUERTO.
LOS INEXISTENTES
Los inexistentes
Hay que dejar en claro que ninguno de los que estamos aquí existe.
Ni siquiera somos el producto de alguna imaginación,
y que el hecho que nos podamos ver y expresar cierto aire en el ambiente,
no significa definitivamente nada.
Todos nuestros sueños, melancolías, añoranzas, deseos,
recuerdos y otras sensaciones son un mero espejismo
causado por algún movimiento en este universo que nunca llegaremos a entender.
No hay fe. No hay nombres, ni ningún motivo que nos justifique.
No hay amor, ni odio. Todo es una mera reacción química.
Sólo hay presentimientos que se contradicen a cada instante.
Corazonadas que se desasen con la duda y con la muerte.
Y todos nos empujan a la banalidad de creer que esto es un juego.
La prueba si podemos dominar la carne entre el dolor y el placer.
Pero hay una cosa cierta: al parecer en el abatido hay una puerta.
Algo que se despeja como cuando la soledad, desnuda a un escenario.
Y ahí en soledad completa, en la melancolía de lo que quizás ha sido,
se descubre en lo basto del silencio.
Karlitrosky
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| DAVID MORA |
MI NOMBRE
MI NOMBRE
Una tarde encontré mi nombre
En un cuartel de piedras
En un pequeño castillo fantasma
Yo me miraba desde una reja vieja
Y estaba esculpido en letras de mármol
Estaba puesto como sombra en el viento
Estaba hecho para siempre
Estaba por fin en calma.
Y había pasado el tiempo
Y aquel paseo era mi permiso
Era lo que imaginaba
Y luego contemplaba
Los otros restos
Hombres y nombres
Y fechas si madrugadas.
Y una soledad repleta
En un jarrón con flores
En una vela quemada
En pañuelos olvidados
En tapas casi abiertas
En un montón de palabras quietas
En escalones a la nada
Yo miraba el cemento lento
Y estaba mi nombre puesto
En una tumba en la que yo no estaba.
Karlitosky.
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| Noche de sueño (Marco Mora) |
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